Somebody mixed my medecine!..
Мучительно.
Вот есть такое чувство - не боль и не грусть, а... мучительно.
То, что в инете назвали бы "баттхерт"
Когда крутит внутри, как при расстройстве желудка.
не могу не оговориться. Мозгом понимаю, что ощущения вот этого "бурления в душе" где-то в районе грудины вызывают вполне конкретные физиологические плюшки - гормоны там, нервные импульсы. Мышцы сердца и вокруг сжимаются чуть сильнее, ничего такого, тело поджато и напряжено, вот и неприятно. Отсюда - удивительно, насколько мы сложно созданы. Даже наши клише - сердце болит, душа мается - сложные.
Отсюда отдельной темой встают ощущения человека с искусственным сердцем. Каково это?
И вот оно там рвется, и ноет, и болит, а по сути-то, отлепился какой-то нейромедиатор от одного нерва, доплыл до другого... А ты тут корчишься в душевной мигрени. И вот эта дрожь единого момента, вот это состояние... бр-р-р. Как знать, лучше испытывать его или не испытывать вообще никогда.
Но это отступление, а теперь к сути мучительного, которая выскажется одним предложением.
женщины думают в процессе диалога, и я - одна из них. Я говорю не для того, чтобы донести придуманную мысль, а чтобы придумать мысль в процессе. Более того. Само мышление осуществляется в процессе как таковое. Мышление - продукт речи, а не наоборот.
Хотя тут опять же, бабка надвое гадала, ибо как же аутисты? Чем они мыслят?
Меня всегда это донимало - как мыслит ребенок, не знающий слов? Никто не мог дать мне на это ответ.
Я и до сих пор не понимаю.
Образами, видимо.
Но образ - это не то, что можно держать в голове осознанно.
Это такой "приход", когда картинка на внутренней стороне век и ты садишься и пишешь. Может, даже более абстрактная - кто знает
Чего бы мне хотелось - так это зрить в корень.
Невероятные интеллектуальные способности. Но только без аутизма, конечно.
Или это будет грузить? Мозг что, не может выдержать того и того вместе?
Так вот, наконец-то дойду до сути.
А суть в том: боль.
Глухая и глупая, как удар мизинцем по краю дивана, но я чувствую эту боль.
Как воронка и как вот этот звук вращающейся воды.
Такое оно.
И, собственно, суть глухого удара тупым предметом.
Неужели нельзя любить одну всю жизнь?
Вот те четверо все говорили об изменах, о "собрать всех бывших девушек и познакомить с женой". И просто как-то так -бац!- и все.
И руки упали. И даже говорить ничего не хочется. Ни зубами скрипеть, ничего. Гудят ребра, заработавшие удар тупым предметом. И больно. И внутри урчит и клокочет воронка серо-голубой боли. И хочется скорчиться и сжать голову руками. Можно завыть.
Это как в мигрени. Тот момент, когда уже плохо осознаешь. чувствительные корешки нервов шарахнуло током, и ты с удивлением понимаешь, что совать пальцы в огонь не так и больно. Только головная боль - волнами, волнами, волнами.
А потом, еще второе. Я не кайфую от клубов. Вообще. И в этом есть что-то такое... печальное. Не могу я так легко относиться. То ли в силу опупенной моральности, то ли в силу того, что за мной парни не бегают, чтобы играть ими.
И это клокочет и бурлит, заставляя душу - или что там? - метаться.
Давно я не писала такого.
И вот.
Но боль - это не в плане надрывно и с истериками; она разной бывает, но природа-то одна. Вот и называю - боль.
Это что-то вроде "тоска зеленая", "русская хандра накатила" и т.д.
Вот есть такое чувство - не боль и не грусть, а... мучительно.
То, что в инете назвали бы "баттхерт"
Когда крутит внутри, как при расстройстве желудка.
не могу не оговориться. Мозгом понимаю, что ощущения вот этого "бурления в душе" где-то в районе грудины вызывают вполне конкретные физиологические плюшки - гормоны там, нервные импульсы. Мышцы сердца и вокруг сжимаются чуть сильнее, ничего такого, тело поджато и напряжено, вот и неприятно. Отсюда - удивительно, насколько мы сложно созданы. Даже наши клише - сердце болит, душа мается - сложные.
Отсюда отдельной темой встают ощущения человека с искусственным сердцем. Каково это?
И вот оно там рвется, и ноет, и болит, а по сути-то, отлепился какой-то нейромедиатор от одного нерва, доплыл до другого... А ты тут корчишься в душевной мигрени. И вот эта дрожь единого момента, вот это состояние... бр-р-р. Как знать, лучше испытывать его или не испытывать вообще никогда.
Но это отступление, а теперь к сути мучительного, которая выскажется одним предложением.
женщины думают в процессе диалога, и я - одна из них. Я говорю не для того, чтобы донести придуманную мысль, а чтобы придумать мысль в процессе. Более того. Само мышление осуществляется в процессе как таковое. Мышление - продукт речи, а не наоборот.
Хотя тут опять же, бабка надвое гадала, ибо как же аутисты? Чем они мыслят?
Меня всегда это донимало - как мыслит ребенок, не знающий слов? Никто не мог дать мне на это ответ.
Я и до сих пор не понимаю.
Образами, видимо.
Но образ - это не то, что можно держать в голове осознанно.
Это такой "приход", когда картинка на внутренней стороне век и ты садишься и пишешь. Может, даже более абстрактная - кто знает
Чего бы мне хотелось - так это зрить в корень.
Невероятные интеллектуальные способности. Но только без аутизма, конечно.
Или это будет грузить? Мозг что, не может выдержать того и того вместе?
Так вот, наконец-то дойду до сути.
А суть в том: боль.
Глухая и глупая, как удар мизинцем по краю дивана, но я чувствую эту боль.
Как воронка и как вот этот звук вращающейся воды.
Такое оно.
И, собственно, суть глухого удара тупым предметом.
Неужели нельзя любить одну всю жизнь?
Вот те четверо все говорили об изменах, о "собрать всех бывших девушек и познакомить с женой". И просто как-то так -бац!- и все.
И руки упали. И даже говорить ничего не хочется. Ни зубами скрипеть, ничего. Гудят ребра, заработавшие удар тупым предметом. И больно. И внутри урчит и клокочет воронка серо-голубой боли. И хочется скорчиться и сжать голову руками. Можно завыть.
Это как в мигрени. Тот момент, когда уже плохо осознаешь. чувствительные корешки нервов шарахнуло током, и ты с удивлением понимаешь, что совать пальцы в огонь не так и больно. Только головная боль - волнами, волнами, волнами.
А потом, еще второе. Я не кайфую от клубов. Вообще. И в этом есть что-то такое... печальное. Не могу я так легко относиться. То ли в силу опупенной моральности, то ли в силу того, что за мной парни не бегают, чтобы играть ими.
И это клокочет и бурлит, заставляя душу - или что там? - метаться.
Давно я не писала такого.
И вот.
Но боль - это не в плане надрывно и с истериками; она разной бывает, но природа-то одна. Вот и называю - боль.
Это что-то вроде "тоска зеленая", "русская хандра накатила" и т.д.