Лёте
Somebody mixed my medecine!..
И я нахожу песни, которые давно, пару (пять?) лет назад порождали в моей голове пьяные и яркие образы;
и это - то, что надо в этот момент.
я не знаю, что мне сказать.
Я не вижу, как раскручивается спираль времени.
Но я чувствую что-то эдакое, о чем бы мне хотелось написать.
Но не пишется.

Когда много скучных дел, я пишу. Будто от этого легчает.

Хотел бы ты увидеть, как сгорел Помпей?
Если мне дать пинок, я сейчас напишу тако-ое - трагически-разрывающее! Сила слов поднимается во мне и сидит в груди, кипящая.

Но пинка нет. И не знать, будет ли.

Это не та ноющая боль выражения, не та ноющая боль рождения, не те муки, когда хочется - но некак. Не "штырит", а это и правда мучительно.
Сублимация разлеглась в уголке, демонстрируя изгибы красивого тела. Я беру в руку меч и чувствую, что он не тяжелый. Что только дайте разгон, и мне хватит сил размахнуться для удара наотмашь.

Или, может быть, это и есть настоящее вдохновение - когда ты сидишь, готовый превратиться, выплеснуться во все, что угодно - как стволовая клетка? А то - мучительное - просто недоосознанные, те-в-которых-себе-не-признался, такие вот затаенные от себя эмоции?

И я не обижаюсь на мир за "пинка нет". Мой Пегас стоит смирно и не рвет удила, причиняя боль моим рукам; это приятно.
Такое вот комнатное, спокойное вдохновение.
Вдохновение из ничего. Вдохновение ничего.
В голове роятся клубы золотой метафорической пыли и ты сидишь, как мелкое божество, покрытый ею и довольным самим фактом своего существования.

Русские и украинские слова врезаются в моей голове друг в друга, генерируя ошибки. Но в русском я все-таки больший мастер.
Зато от Украины во мне витаизм, от Тычины и его "Солнечных кларнетов", от Петриковской росписи и от широких полей во мне - опьяняющая любовь, расцветающая дивными цветами.
И от Хвылевого что-то есть - определенно, эта шизофреничность описания, поиск едино верного, единоверного! слова, как ключа ко всему. Как открытие двери, из-за которой хлынет океан, сшибет с ног - и больше не думай сопротивляться, пучина поглотит тебя; пучина нужна для того, чтобы поглотить тебя. Ты перестанешь понимать, но ты будешь чувствовать - это нормально.
И ощущения твои не объяснить.
Вот они - написаны, так и только так, этими самыми словами. И по-другому - никак.
Вот что я ищу.
Слово-ключик, слово-мячик, ударяющий болезным попаданием в самое сердце, до перебоя.
Я хочу жонглировать словами, но как часто слова жонглируют мною!

Какая ясность сознания. Но я не вижу ничего, никаких картин и ничего разумно-вечного.
Я чувствую, будто комнату моей головы, в которой страшно накурено, наконец-то проветривают. Открыта форточка, тянет свежим, и пусть дым еще витает - но он уходит.
И скоро станет прозрачно.

@музыка: Posthumus - Pompeii

@темы: кусок, метафоричное